Vuoto a perdere

Questo gran bisogno di pensare, a noi stessi e al mondo (perché i poeti sono tali se, e solo se, pensano a se stessi nel mondo), ci porta ad estraniarci dal resto, da tutto il resto.

Si badi, non c’è – a nostro modo di vedere, s’intende – alcuna contraddizione: dunque, il resto non è il mondo; il resto è – al contrario – tutto ciò che non influisce, che non ha ricadute, sulla quotidianità di tutti e di ciascuno.

Detta così – ce ne rendiamo perfettamente conto – potrebbe sembrare che il famoso “resto” includa e comprenda anche, se non addirittura essenzialmente, il “mondo interno” di ognuno di noi, cioè quella serie di sentimenti, sensazioni ed emozioni personali che fanno di un individuo quel che è.

Ma non esiste poeta che sia privo e/o che non curi – prima d’ogni altra cosa – il proprio mondo interiore: allora?

Allora, il resto sono – banalmente dette – le futilità, quella sterminata e variegatissima gamma di “quisquiglie e pinzillacchere”, come le chiamava il principe De Curtis, che pure riempiono l’esistenza di quanti – e sono sempre tantissimi – a pensare, ci si passi il gioco di parole, non ci pensano proprio

Sì, perché – vedete – poi c’è la vita, quella vera, e c’è chi – nella vita vera – a volte, si stanca di mediare, di fare il pendolo, il contrappeso, lo schermo, il parafulmine e – per tentare di capire – si rifugia nel pensiero, convinto com’è che occorra fare il possibile perché non abbia mai a spezzarsi il filo rosso che lega quel che siamo e quel che siamo stati; e poco male se ciò fa rima con cultura: tutto si può temere, tranne il sapere.

Può anche accadere, così, che – per puro amore del sapere – qualcuno, qualcuno che è comunque “del mestiere”, avverta l’esigenza – pazzo com’è – di continuare a domandarsi, e di cercare di scoprire, il perché delle cose, quasi come non potesse fare a meno di “girare attorno” ad un concetto, Dio, che – a seconda dei punti di vista – tutto spiega o è cagione di qualsivoglia interrogativo.

Ecco, questo gran bisogno di pensare è figlio, non già della rabbia, ma della delusione: non rimpiangiamo certo l’era delle ideologie, le quali – per quanto siano oggi vituperate e misconosciute – davano comunque un orizzonte di senso, ma ci sconvolge e ci inquieta non poco il vuoto assoluto ed assordante che le ha sostituite.

Matteo Sabbatani

A Sara (inserita nella raccolta "Nel buio, le mie colonne d'Ercole" - Bacchilega editore 2016)

Così ti sei sposata, amica mia,

e poi aspetti un figlio ed è poesia

di quella vera.

È stato bello esser con te,

sentirti dir quel “Sì”

che è per la vita intera,

perché, quando sei lì,

sai che comincia un’era

che tende all’infinito

e guarda il sole in faccia

senza temerne i raggi:

chiunque vi abbia unito

lo ha fatto con sagacia,

quella che han solo i saggi.

Poi non è mica vero
che tutto è contingente
e, se ne vuoi  la prova,

noi, che non siam “la gente”,

siamo una cosa nuova

e antica come il mondo

perché ci vogliam bene,

un bene ‘si profondo

che, a dirla come viene,

sfida persino il tempo,

il correr via degli anni

tra risa, abbracci e affanni

da chiuder nello scrigno

dei bei momenti andati,

guardandoli col ghigno

di chi ha comunque vinto,

perché non c’è alcun vento

che possa cancellare

l’affetto che ci lega,

né vi sarà mai nulla

in grado di minare

quel “sempre” che è anche diga

e punto cardinale

nel corso, non banale,

di questa mia esistenza,

sponda sicura e certa

d’un cuore sempre all’erta.

Se un dì volesse il fato...

Né mai tanto grande ho sentito

questa solitudine,

né mai ‘si potente ho avvertito

tutta l’inquietudine

che mi pervade il cuore

nel mentre fa rumore

e batte e ancora cerca,

per via che par deserta,

l’altra metà di sé,

che forse non esiste

o io non so dov’è.

Si sa che, quanto a sviste,

il fato ha un suo primato:

sapere non è dato

se un dì risarcirà

chi, con la sorte avversa,

l’ha sempre presa persa

o se continuerà,

da stolto impenitente,

a far finta di niente,

quasi che l’emozione,

l’anelito d’amore

che alberga dentro me

non meriti il calore

che dà quella passione

per cui l’animo è 

disposto anche a sognare,

a credere che il mondo

possa perfin cambiare

nel giro di un secondo,

perché un sorriso illumina

il senso dei tuoi giorni

che ora più non culmina 

in disperati inverni

...Perché vorrebbe dire

E qui, sul lungomare

tra un Santo e un ippocampo,

m’illudo di fermare

l’eternità d’un tempo

che fugge via in un lampo:

raccoglierne un momento

sarebbe già un gran vanto,

perché vorrebbe dire

che, in ver, non può finire

la storia, mai, del mondo;

perché vorrebbe dire

che, in questo girotondo,

c’è più di quel che intendo

e che leggo nel volti

di chi mi passa accanto;

perché vorrebbe dire

che non è poi da stolti

cercare di capire

l’anima di quel vento

che, se sfiora i capelli,

li fa morbidi e belli

e rende i tuoi pensieri

più dolci, vivi e veri.

La nave dei ricordi

galleggia nella mente:

qui non ci sono sordi,

c’è un pazzo impenitente

che scava, dai primordi,

la sua esistenza umana,

nel tentativo, vano,

di ritrovar la tana

da cui, futuro in mano,

un giorno ormai lontano,

all’improvviso, uscì.

Frenetica indifferenza

Ecco che le parole,

qui, nascono da sole

e le rime baciate

non sono mai forzate;

ecco che la mia mente,

qui, gioca col presente:

si volge, cioè, al passato,

piangendo quel che è stato,

e punta, ora, al domani,

stringendo tra le mani

l’anima e il suo riflesso.

Se non c’è alcun che m’ami,

io basterò a me stesso:

quindi, peccato, il sesso

sarà per sempre un sogno,

lo sfregio nel disegno

del mio destino ignoto,

mostrato a questo mondo

che, in meno di un secondo,

nel suo correr sfrenato,

già avrà dimenticato.

Soverato

Poi, dietro una curva, s’apre,

imponente e maestosa,

la vastità del mare

e l’anima mia riscopre

quell’aura misteriosa

che invita, qui, a sognare:

per cui è buona cosa

lasciarsi un po’ cullare

dal vieni e vai dell’onda

che non si può fermare

e che rende feconda

l’arte del cogitare

e del vergar parole

per farle rimanere

impresse in questo sole,

‘si come nelle sere

che m’accompagneranno

a ritrovar me stesso,

accantonando il nesso

che lega ad un effetto

ogni causalità

ed ogni uman difetto.

Il pifferaio magico

Né più parlar di cose grame,

che pure vi sono;

né dissertar di quelle trame

che, tempo in dono,

chi ha il bastone del comando

ora disegna,

tal che chi è vicino al sole

ne coglie il calor dei raggi,

mentre il resto son parole,

son nient'altro che miraggi.

Al mero fato

sapere è dato

quanto mai possa durare

questa corsa senza meta e fiato:

ché fare i maghi è un po’ un azzardo,

appresso a chi gioca a biliardo

e, sempre andando via di sponda,

abilmente solca l’onda

che fa, del sentir comune,

la più facil delle crune

per un ago, il suo, che mai

cucirà in ver le vesti

d’esto popolo ammaliato

dal ciarlare d’un giannizzero

che sa ben suonare il piffero,

‘sì da addormentar le menti

tanto a muli che a serpenti.

A Kevin

Mi guardi con gli occhi

ricolmi d’incanto

che ha chi, dal mondo,

si aspetta anche tanto;

mi guardi, sorridi

e già sembri sapere

che quello che conta 

non è sol l’avere.

Felice e sereno,

ti perdi con poco:

ché, nei tuoi due anni,

anche vivere è un gioco.

Adesso sei qui, 

poi corri di là:

c’è un’altra scoperta

che attende, chissà,

d’incrociare il tuo sguardo

per farsi realtà.

Seduto qui, aspetto

di prenderti in braccio,

sicuro del patto

che è in ogni tuo abbraccio:

«”Ziu”, sappi che qua

l’unica verità

sta nel solo capir

che son tutte stronzate,

che le invidie, le ire

e gli affanni che avete

servon solo ad indurvi

del viver la sete!»

D’accordo tesoro,

mi sa che hai ragione:

stai fuori dal coro;

se avrai un’opinione

difendila sempre,

contro ogni questione 

che il fato, potente,

ti porrà beffardo,

sornione e incoerente.

Soliloquio di prima sera

E ci son pure queste sere vuote,

come deserti impossibili,

torridi, da attraversare;

e ci son pure facce molto note,

vacue e per nulla credibili

che fan da stella polare.

Ma che cos’è che non va?

Niente, e il problema sta qua:

nacqui trentotto anni fa

e, nonostante mi affanni,

nuoto nel nulla che va

e che, imperterrito, dura,

quasi che questa realtà

fosse la strada sicura

che non conduce che là

ove la gente matura

abdica, con gran viltà,

alla sua stessa natura

e sarà quel che sarà:

ché, se poi si ha un’opinione

un po’ diversa, chissà

che essa non sia la cagione

d’un qualche tarlo impudente,

tal che si svegli una mente

e ricominci a pensare!

Guai!

Si sa, in questo presente,

si han tante cose da fare:

perciò, se deleghi a un altro

l’onere di cogitare,

tu non dovrai che seguirlo,

perché lui sa dove andare!

Già,

ci sono pure queste sere vuote,

però i pavoni fan le loro ruote

e le fan continuamente,

tanto sanno che la gente

sta lì solo ad applaudire:

non le importa di capire

cosa accade per davvero,

se lo sforzo sia sincero

o soltanto per far scena.

Finirà anche questa pena:

questa croce da poeta

che mi son gettato addosso

tornerà ad esser di seta

e mi scoprirò commosso

Come Ponzio Pilato, ma per costrizione

Tentare di dire, di spiegare e – prima ancora, a monte – tentare di capire, perché «nessuno nasce imparato» e perché – a volte – le motivazioni a fondamento di determinate decisioni possono anche non essere di immediata comprensione; farlo sino ad accorgersi che – in fin dei conti – da capire non c’è proprio niente, che tutto è così palese, così lapalissiano da cadere quasi nell’ovvio, nel banale, nello scontato e che – se così stanno le cose – a te resta solo la scelta – che scelta non è – tra adeguarti, pur di garantirti – nel limite del possibile – un’esistenza degna di questo nome, o mandare all’aria tutto e tutti, compreso – a questo punto – anche te stesso.
Guardate, chi scrive comprende bene come quanto detto sia sintetizzabile nella proverbiale metafora dell’uovo di colombo; chi scrive è pienamente conscio di non aver espresso alcun nuovo concetto, di non aver aperto alcuna nuova via alla conoscenza; chi scrive – insomma – sa perfettamente che ha scoperto l’acqua calda, ma tant’è: l’oggettiva realtà dei fatti e delle circostanze non può che portare – a nostro giudizio, s’intende – al prender forma di considerazioni quali quelle di cui sopra.
Come se ne esce?
Oh no, non lo si chieda a noi, per favore e, anzi, chi capisce – o può capire – non finga di stupirsi dell’atteggiamento – peraltro solo apparente – da Ponzio Pilato che ci sentiamo di assumere in questo frangente: noi stiamo sereni – così come, da più parti, ci viene caldamente consigliato –  o almeno ci proviamo, pur nella certezza che – un domani – responsabili o meno, pagheremo un prezzo molto alto

Pollicino

Restare esposto ai venti,

fare da parafulmine:

“Ma tu non mostri i denti,

qui siamo giunti al culmine!”

Tentar di articolare,

cercare di spiegare

che:”Però non è così,

non va poi tanto male!”

Ci si assuefa anche ai “Sì”:

bisogna pur campare.

Ma la figura del cretino?

Beh, quella tocca a te:

prova a spiegar che Pollicino

ha strada avanti a sé

e pane nelle tasche

per non trovarsi perso!

Ti ridono anche in faccia:

“Eppur non sei diverso:

perché non dai la traccia?”

“Perché, signori miei,

esiste il favor rei,

e il reo non sono io:

mi è testimone iddio,

quel Dio che pur non c’è

o non si vede mai!

La trama dei perché

si sposa con i guai

delle esistenze altrui

e, a te, resta soltanto

da chiederti chi sei”

Stormiscono le foglie

"Stormiscono le foglie":

la poesia, mia moglie,

serve per dire questo

e perché, tardi o presto,

si colga l'occasione,

si torni alla ragione.

"Stormiscono le foglie":

continuano le doglie

di questo nostro tempo

che passa come un lampo

e porta via persone

o smorza una passione

che ti  sembrava grande,

aprendo alle domande

che più non ti ponevi

le praterie che avevi

sepolto in fondo al cuore

per stupido timore.

Ora qui, in mare aperto,

ti accorgi che il deserto,

quello vero,

puoi sorvolarlo solo

se credi ancor nel volo

del pensiero.

"Stormiscono le foglie":

il vento che raccoglie

le mille tue esistenze

cancella le apparenze.

Adesso, all'orizzonte,

quel che sembrava un monte

rivela, nuda e pura,

la sua prima natura

di semplice salita:

la guardi e, dentro, pensi

che va così la vita;

ma ti hanno dato i sensi

per farti ponderare,

tra lo stormir di foglie,

che suono fa quel vento

che soffoca le voglie:

prima che sia tormento,

conviene prender atto

che, se non sei perfetto,

non sei neppure inetto.

Parabola esistenziale

...perché, in balia dei "Se",

non penseresti ai "Ma”,

non fosse che, per te,

esiste la realtà

solo così com'è:

straripano empietà

coloro che sostengono

che la felicità

è sempre dietro l'angolo,

che riempiono i discorsi

di false verità

buone da bere a sorsi,

sognando un'altra età.

Oh, sì, sarebbe bello

se il mondo fosse ancora

come credevi allora:

risuonan nel cervello

parole che oramai

non sentirai mai più;

i giorni che vivrai

saranno a tu per tu

sol con il tuo riflesso,

perché ora, in quello specchio,

non vedi che te stesso

inerme, arreso, vecchio.

Un'ora

E sono qui, ora,

a parlare d’un ora

che è nata

e non vuol finir mai,

un’ora sbagliata

e foriera di guai.

È un’ora arrivata per caso,

vestita di panni

che sembran di raso

e tesa a far danni,

a pigliar per il naso –

così, "col sorriso" –

noi tutti, perché:

“Ora dico che gli asini volano

e, se saltano solo, tant’è!”

E’ un’ora, signori,

almeno al momento;

però,

poiché i fiori li impollina il vento,

Dio non voglia che – prima di sera –

si tramuti, serena, in un’era:

laddove mai ciò dovesse accadere,

gente mia,

questo nostro aspettare e sedere

si farebbe agonia;

e per voi, se anche aveste capito,

giungerebbe dall’alto l’invito

di un cowboy che, col far da bandito,

imporrebbe si cambi la trama,

ma resti l’ordito

Sabbie Mobili

Sono, questi, giorni così uggiosi e plumbei che tutto sembra ammantarsi di un malinconico senso di ineluttabilità delle cose, come se – in vero – a noi non fosse dato di avere parte alcuna neppure nella determinazione dei più banali aspetti della nostra esiziale quotidianità.

Sarà la preponderanza del grigio nei colori che mostra – in queste circostanze – il cielo; sarà – ed è pur vero – che l’inverno è agli sgoccioli, ma la primavera è ancora molto di là da venire; sarà quel che si vuole (perché ciascuno, in definitiva, i conti li fa con la propria realtà), ma l’impressione è – per così dire – quella «delle sabbie mobili»: la si respira nell’incipiente immobilità e nell’apparente irreversibilità del tempo, nella sempre maggiore labilità del confine tra valori e disvalori e nel fatto che i primi – cioè i valori – pare siano, non solo e non tanto estremamente fungibili (cosa inquietante di per sé), quanto aleatori e contingenti, figli del caso, del momento e – perché no – financo della convenienza.

Sì, vede nero il vostro «puerile scrivano», ma poco male: non è la prima volta che accade e certamente – se questa è la china – non sarà l’ultima.

Torna, dunque, la cupezza di quelli che – per uno che, immeritatamente, si fregia del titolo di poeta – dovrebbero essere i tempi migliori: se sta bene, infatti, il poeta non scrive.

Ad ogni buon conto e al di là dei facili panegirici argomentativi, però, il problema resta; e al suo cospetto – schiavo come sono del mio stato d’animo – mi esimo volentieri dal proporre soluzioni, indicare possibili vie d’uscita o quant’altro: in fondo – poiché si vuole che io stia sereno – la cosa non mi compete, non spetta a me. È indubbio, tuttavia, che sarei veramente molto più sereno se neppure mi tangesse…!

Buonumore

Siccome siamo tutti a posto,

nessuno agisca di nascosto,

nessun si provi, ad ogni costo,

a far le pulci a questo o a quello:

qui, se non s’usa un po’ il cervello,

si cade tutti nel tranello

di quanti fanno la morale

senza aver nulla da insegnare,

considerando sia normale

perdere tempo a questionare

dell’altrui vivere e sentire.

Perciò, si cerchi di capire

che, in ver, chi scrive non ha mire,

non ha ambizioni,  grandi idee

od assolute verità:

solo vi chiede, per pietà,

di fare ‘si che, per riflesso,

egli stia bene con se stesso,

perché – di tutto quanto il resto –

a lui importa proprio il giusto,

e vale a dire quanto basta

per evitar che la sua testa

si perda in elucubrazioni

prive di senso e di ragioni

sulle radici ed i perché

di questo nostro stare al mondo.

Sì, sembrerò poco profondo,

ma ho, quasi-quasi, l’impressione

che il solo avere un’opinione

serva a divider le persone

tra chi si tace e chi si espone:

passerò anche da coglione,

però coltivo, in fondo al cuore,

un po’ di sano buonumore!

Procedendo «per sintassi» ma non solo

"Ed era il punto?"

"No, la virgola,

il punto e virgola

e, forse, quello esclamativo,

l'ammazza caffè

al posto dell'aperitivo,

la fine

ancor prima dell'inizio:

sì, quando non c'è

altra strada che il supplizio!"

"E allora perché?"

"Se ogni cosa

avesse il volto che si vuole,

sol chi osa

troverebbe le parole

per descrivere quel sogno

che comincia dal bisogno!"

Amaro in bocca

Ombre, silenzi,

malumori a ondate,

poi ricordi a frammenti

e simulacri di risate

per nascondere un disagio

che ha il sapore, un po' sinistro,

di presagio,

di destino ineluttabile:

sicché il mero sarcasmo

non basta a salvare il salvabile,

ammesso che ci sia

qualche cosa da salvare,

ch'io non vada alla deriva

e che riesca nell'intento di nuotare.

Basta,

è opportuno che non scriva

quel che l'anima confessa

e che il cuore non traduce

per volere della testa.

Ecco,

la ferita si ricuce,

ma l'amaro in bocca resta.