Stormiscono le foglie

"Stormiscono le foglie":

la poesia, mia moglie,

serve per dire questo

e perché, tardi o presto,

si colga l'occasione,

si torni alla ragione.

"Stormiscono le foglie":

continuano le doglie

di questo nostro tempo

che passa come un lampo

e porta via persone

o smorza una passione

che ti  sembrava grande,

aprendo alle domande

che più non ti ponevi

le praterie che avevi

sepolto in fondo al cuore

per stupido timore.

Ora qui, in mare aperto,

ti accorgi che il deserto,

quello vero,

puoi sorvolarlo solo

se credi ancor nel volo

del pensiero.

"Stormiscono le foglie":

il vento che raccoglie

le mille tue esistenze

cancella le apparenze.

Adesso, all'orizzonte,

quel che sembrava un monte

rivela, nuda e pura,

la sua prima natura

di semplice salita:

la guardi e, dentro, pensi

che va così la vita;

ma ti hanno dato i sensi

per farti ponderare,

tra lo stormir di foglie,

che suono fa quel vento

che soffoca le voglie:

prima che sia tormento,

conviene prender atto

che, se non sei perfetto,

non sei neppure inetto.

Parabola esistenziale

...perché, in balia dei "Se",

non penseresti ai "Ma”,

non fosse che, per te,

esiste la realtà

solo così com'è:

straripano empietà

coloro che sostengono

che la felicità

è sempre dietro l'angolo,

che riempiono i discorsi

di false verità

buone da bere a sorsi,

sognando un'altra età.

Oh, sì, sarebbe bello

se il mondo fosse ancora

come credevi allora:

risuonan nel cervello

parole che oramai

non sentirai mai più;

i giorni che vivrai

saranno a tu per tu

sol con il tuo riflesso,

perché ora, in quello specchio,

non vedi che te stesso

inerme, arreso, vecchio.

Un'ora

E sono qui, ora,

a parlare d’un ora

che è nata

e non vuol finir mai,

un’ora sbagliata

e foriera di guai.

È un’ora arrivata per caso,

vestita di panni

che sembran di raso

e tesa a far danni,

a pigliar per il naso –

così, "col sorriso" –

noi tutti, perché:

“Ora dico che gli asini volano

e, se saltano solo, tant’è!”

E’ un’ora, signori,

almeno al momento;

però,

poiché i fiori li impollina il vento,

Dio non voglia che – prima di sera –

si tramuti, serena, in un’era:

laddove mai ciò dovesse accadere,

gente mia,

questo nostro aspettare e sedere

si farebbe agonia;

e per voi, se anche aveste capito,

giungerebbe dall’alto l’invito

di un cowboy che, col far da bandito,

imporrebbe si cambi la trama,

ma resti l’ordito

Sabbie Mobili

Sono, questi, giorni così uggiosi e plumbei che tutto sembra ammantarsi di un malinconico senso di ineluttabilità delle cose, come se – in vero – a noi non fosse dato di avere parte alcuna neppure nella determinazione dei più banali aspetti della nostra esiziale quotidianità.

Sarà la preponderanza del grigio nei colori che mostra – in queste circostanze – il cielo; sarà – ed è pur vero – che l’inverno è agli sgoccioli, ma la primavera è ancora molto di là da venire; sarà quel che si vuole (perché ciascuno, in definitiva, i conti li fa con la propria realtà), ma l’impressione è – per così dire – quella «delle sabbie mobili»: la si respira nell’incipiente immobilità e nell’apparente irreversibilità del tempo, nella sempre maggiore labilità del confine tra valori e disvalori e nel fatto che i primi – cioè i valori – pare siano, non solo e non tanto estremamente fungibili (cosa inquietante di per sé), quanto aleatori e contingenti, figli del caso, del momento e – perché no – financo della convenienza.

Sì, vede nero il vostro «puerile scrivano», ma poco male: non è la prima volta che accade e certamente – se questa è la china – non sarà l’ultima.

Torna, dunque, la cupezza di quelli che – per uno che, immeritatamente, si fregia del titolo di poeta – dovrebbero essere i tempi migliori: se sta bene, infatti, il poeta non scrive.

Ad ogni buon conto e al di là dei facili panegirici argomentativi, però, il problema resta; e al suo cospetto – schiavo come sono del mio stato d’animo – mi esimo volentieri dal proporre soluzioni, indicare possibili vie d’uscita o quant’altro: in fondo – poiché si vuole che io stia sereno – la cosa non mi compete, non spetta a me. È indubbio, tuttavia, che sarei veramente molto più sereno se neppure mi tangesse…!

Buonumore

Siccome siamo tutti a posto,

nessuno agisca di nascosto,

nessun si provi, ad ogni costo,

a far le pulci a questo o a quello:

qui, se non s’usa un po’ il cervello,

si cade tutti nel tranello

di quanti fanno la morale

senza aver nulla da insegnare,

considerando sia normale

perdere tempo a questionare

dell’altrui vivere e sentire.

Perciò, si cerchi di capire

che, in ver, chi scrive non ha mire,

non ha ambizioni,  grandi idee

od assolute verità:

solo vi chiede, per pietà,

di fare ‘si che, per riflesso,

egli stia bene con se stesso,

perché – di tutto quanto il resto –

a lui importa proprio il giusto,

e vale a dire quanto basta

per evitar che la sua testa

si perda in elucubrazioni

prive di senso e di ragioni

sulle radici ed i perché

di questo nostro stare al mondo.

Sì, sembrerò poco profondo,

ma ho, quasi-quasi, l’impressione

che il solo avere un’opinione

serva a divider le persone

tra chi si tace e chi si espone:

passerò anche da coglione,

però coltivo, in fondo al cuore,

un po’ di sano buonumore!

Procedendo «per sintassi» ma non solo

"Ed era il punto?"

"No, la virgola,

il punto e virgola

e, forse, quello esclamativo,

l'ammazza caffè

al posto dell'aperitivo,

la fine

ancor prima dell'inizio:

sì, quando non c'è

altra strada che il supplizio!"

"E allora perché?"

"Se ogni cosa

avesse il volto che si vuole,

sol chi osa

troverebbe le parole

per descrivere quel sogno

che comincia dal bisogno!"

Amaro in bocca

Ombre, silenzi,

malumori a ondate,

poi ricordi a frammenti

e simulacri di risate

per nascondere un disagio

che ha il sapore, un po' sinistro,

di presagio,

di destino ineluttabile:

sicché il mero sarcasmo

non basta a salvare il salvabile,

ammesso che ci sia

qualche cosa da salvare,

ch'io non vada alla deriva

e che riesca nell'intento di nuotare.

Basta,

è opportuno che non scriva

quel che l'anima confessa

e che il cuore non traduce

per volere della testa.

Ecco,

la ferita si ricuce,

ma l'amaro in bocca resta.