Soliloquio di prima sera

E ci son pure queste sere vuote,

come deserti impossibili,

torridi, da attraversare;

e ci son pure facce molto note,

vacue e per nulla credibili

che fan da stella polare.

Ma che cos’è che non va?

Niente, e il problema sta qua:

nacqui trentotto anni fa

e, nonostante mi affanni,

nuoto nel nulla che va

e che, imperterrito, dura,

quasi che questa realtà

fosse la strada sicura

che non conduce che là

ove la gente matura

abdica, con gran viltà,

alla sua stessa natura

e sarà quel che sarà:

ché, se poi si ha un’opinione

un po’ diversa, chissà

che essa non sia la cagione

d’un qualche tarlo impudente,

tal che si svegli una mente

e ricominci a pensare!

Guai!

Si sa, in questo presente,

si han tante cose da fare:

perciò, se deleghi a un altro

l’onere di cogitare,

tu non dovrai che seguirlo,

perché lui sa dove andare!

Già,

ci sono pure queste sere vuote,

però i pavoni fan le loro ruote

e le fan continuamente,

tanto sanno che la gente

sta lì solo ad applaudire:

non le importa di capire

cosa accade per davvero,

se lo sforzo sia sincero

o soltanto per far scena.

Finirà anche questa pena:

questa croce da poeta

che mi son gettato addosso

tornerà ad esser di seta

e mi scoprirò commosso

Come Ponzio Pilato, ma per costrizione

Tentare di dire, di spiegare e – prima ancora, a monte – tentare di capire, perché «nessuno nasce imparato» e perché – a volte – le motivazioni a fondamento di determinate decisioni possono anche non essere di immediata comprensione; farlo sino ad accorgersi che – in fin dei conti – da capire non c’è proprio niente, che tutto è così palese, così lapalissiano da cadere quasi nell’ovvio, nel banale, nello scontato e che – se così stanno le cose – a te resta solo la scelta – che scelta non è – tra adeguarti, pur di garantirti – nel limite del possibile – un’esistenza degna di questo nome, o mandare all’aria tutto e tutti, compreso – a questo punto – anche te stesso.
Guardate, chi scrive comprende bene come quanto detto sia sintetizzabile nella proverbiale metafora dell’uovo di colombo; chi scrive è pienamente conscio di non aver espresso alcun nuovo concetto, di non aver aperto alcuna nuova via alla conoscenza; chi scrive – insomma – sa perfettamente che ha scoperto l’acqua calda, ma tant’è: l’oggettiva realtà dei fatti e delle circostanze non può che portare – a nostro giudizio, s’intende – al prender forma di considerazioni quali quelle di cui sopra.
Come se ne esce?
Oh no, non lo si chieda a noi, per favore e, anzi, chi capisce – o può capire – non finga di stupirsi dell’atteggiamento – peraltro solo apparente – da Ponzio Pilato che ci sentiamo di assumere in questo frangente: noi stiamo sereni – così come, da più parti, ci viene caldamente consigliato –  o almeno ci proviamo, pur nella certezza che – un domani – responsabili o meno, pagheremo un prezzo molto alto

Pollicino

Restare esposto ai venti,

fare da parafulmine:

“Ma tu non mostri i denti,

qui siamo giunti al culmine!”

Tentar di articolare,

cercare di spiegare

che:”Però non è così,

non va poi tanto male!”

Ci si assuefa anche ai “Sì”:

bisogna pur campare.

Ma la figura del cretino?

Beh, quella tocca a te:

prova a spiegar che Pollicino

ha strada avanti a sé

e pane nelle tasche

per non trovarsi perso!

Ti ridono anche in faccia:

“Eppur non sei diverso:

perché non dai la traccia?”

“Perché, signori miei,

esiste il favor rei,

e il reo non sono io:

mi è testimone iddio,

quel Dio che pur non c’è

o non si vede mai!

La trama dei perché

si sposa con i guai

delle esistenze altrui

e, a te, resta soltanto

da chiederti chi sei”

Stormiscono le foglie

"Stormiscono le foglie":

la poesia, mia moglie,

serve per dire questo

e perché, tardi o presto,

si colga l'occasione,

si torni alla ragione.

"Stormiscono le foglie":

continuano le doglie

di questo nostro tempo

che passa come un lampo

e porta via persone

o smorza una passione

che ti  sembrava grande,

aprendo alle domande

che più non ti ponevi

le praterie che avevi

sepolto in fondo al cuore

per stupido timore.

Ora qui, in mare aperto,

ti accorgi che il deserto,

quello vero,

puoi sorvolarlo solo

se credi ancor nel volo

del pensiero.

"Stormiscono le foglie":

il vento che raccoglie

le mille tue esistenze

cancella le apparenze.

Adesso, all'orizzonte,

quel che sembrava un monte

rivela, nuda e pura,

la sua prima natura

di semplice salita:

la guardi e, dentro, pensi

che va così la vita;

ma ti hanno dato i sensi

per farti ponderare,

tra lo stormir di foglie,

che suono fa quel vento

che soffoca le voglie:

prima che sia tormento,

conviene prender atto

che, se non sei perfetto,

non sei neppure inetto.

Parabola esistenziale

...perché, in balia dei "Se",

non penseresti ai "Ma”,

non fosse che, per te,

esiste la realtà

solo così com'è:

straripano empietà

coloro che sostengono

che la felicità

è sempre dietro l'angolo,

che riempiono i discorsi

di false verità

buone da bere a sorsi,

sognando un'altra età.

Oh, sì, sarebbe bello

se il mondo fosse ancora

come credevi allora:

risuonan nel cervello

parole che oramai

non sentirai mai più;

i giorni che vivrai

saranno a tu per tu

sol con il tuo riflesso,

perché ora, in quello specchio,

non vedi che te stesso

inerme, arreso, vecchio.

Un'ora

E sono qui, ora,

a parlare d’un ora

che è nata

e non vuol finir mai,

un’ora sbagliata

e foriera di guai.

È un’ora arrivata per caso,

vestita di panni

che sembran di raso

e tesa a far danni,

a pigliar per il naso –

così, "col sorriso" –

noi tutti, perché:

“Ora dico che gli asini volano

e, se saltano solo, tant’è!”

E’ un’ora, signori,

almeno al momento;

però,

poiché i fiori li impollina il vento,

Dio non voglia che – prima di sera –

si tramuti, serena, in un’era:

laddove mai ciò dovesse accadere,

gente mia,

questo nostro aspettare e sedere

si farebbe agonia;

e per voi, se anche aveste capito,

giungerebbe dall’alto l’invito

di un cowboy che, col far da bandito,

imporrebbe si cambi la trama,

ma resti l’ordito

Sabbie Mobili

Sono, questi, giorni così uggiosi e plumbei che tutto sembra ammantarsi di un malinconico senso di ineluttabilità delle cose, come se – in vero – a noi non fosse dato di avere parte alcuna neppure nella determinazione dei più banali aspetti della nostra esiziale quotidianità.

Sarà la preponderanza del grigio nei colori che mostra – in queste circostanze – il cielo; sarà – ed è pur vero – che l’inverno è agli sgoccioli, ma la primavera è ancora molto di là da venire; sarà quel che si vuole (perché ciascuno, in definitiva, i conti li fa con la propria realtà), ma l’impressione è – per così dire – quella «delle sabbie mobili»: la si respira nell’incipiente immobilità e nell’apparente irreversibilità del tempo, nella sempre maggiore labilità del confine tra valori e disvalori e nel fatto che i primi – cioè i valori – pare siano, non solo e non tanto estremamente fungibili (cosa inquietante di per sé), quanto aleatori e contingenti, figli del caso, del momento e – perché no – financo della convenienza.

Sì, vede nero il vostro «puerile scrivano», ma poco male: non è la prima volta che accade e certamente – se questa è la china – non sarà l’ultima.

Torna, dunque, la cupezza di quelli che – per uno che, immeritatamente, si fregia del titolo di poeta – dovrebbero essere i tempi migliori: se sta bene, infatti, il poeta non scrive.

Ad ogni buon conto e al di là dei facili panegirici argomentativi, però, il problema resta; e al suo cospetto – schiavo come sono del mio stato d’animo – mi esimo volentieri dal proporre soluzioni, indicare possibili vie d’uscita o quant’altro: in fondo – poiché si vuole che io stia sereno – la cosa non mi compete, non spetta a me. È indubbio, tuttavia, che sarei veramente molto più sereno se neppure mi tangesse…!