Sabbie Mobili

Sono, questi, giorni così uggiosi e plumbei che tutto sembra ammantarsi di un malinconico senso di ineluttabilità delle cose, come se – in vero – a noi non fosse dato di avere parte alcuna neppure nella determinazione dei più banali aspetti della nostra esiziale quotidianità.

Sarà la preponderanza del grigio nei colori che mostra – in queste circostanze – il cielo; sarà – ed è pur vero – che l’inverno è agli sgoccioli, ma la primavera è ancora molto di là da venire; sarà quel che si vuole (perché ciascuno, in definitiva, i conti li fa con la propria realtà), ma l’impressione è – per così dire – quella «delle sabbie mobili»: la si respira nell’incipiente immobilità e nell’apparente irreversibilità del tempo, nella sempre maggiore labilità del confine tra valori e disvalori e nel fatto che i primi – cioè i valori – pare siano, non solo e non tanto estremamente fungibili (cosa inquietante di per sé), quanto aleatori e contingenti, figli del caso, del momento e – perché no – financo della convenienza.

Sì, vede nero il vostro «puerile scrivano», ma poco male: non è la prima volta che accade e certamente – se questa è la china – non sarà l’ultima.

Torna, dunque, la cupezza di quelli che – per uno che, immeritatamente, si fregia del titolo di poeta – dovrebbero essere i tempi migliori: se sta bene, infatti, il poeta non scrive.

Ad ogni buon conto e al di là dei facili panegirici argomentativi, però, il problema resta; e al suo cospetto – schiavo come sono del mio stato d’animo – mi esimo volentieri dal proporre soluzioni, indicare possibili vie d’uscita o quant’altro: in fondo – poiché si vuole che io stia sereno – la cosa non mi compete, non spetta a me. È indubbio, tuttavia, che sarei veramente molto più sereno se neppure mi tangesse…!

Buonumore

Siccome siamo tutti a posto,

nessuno agisca di nascosto,

nessun si provi, ad ogni costo,

a far le pulci a questo o a quello:

qui, se non s’usa un po’ il cervello,

si cade tutti nel tranello

di quanti fanno la morale

senza aver nulla da insegnare,

considerando sia normale

perdere tempo a questionare

dell’altrui vivere e sentire.

Perciò, si cerchi di capire

che, in ver, chi scrive non ha mire,

non ha ambizioni,  grandi idee

od assolute verità:

solo vi chiede, per pietà,

di fare ‘si che, per riflesso,

egli stia bene con se stesso,

perché – di tutto quanto il resto –

a lui importa proprio il giusto,

e vale a dire quanto basta

per evitar che la sua testa

si perda in elucubrazioni

prive di senso e di ragioni

sulle radici ed i perché

di questo nostro stare al mondo.

Sì, sembrerò poco profondo,

ma ho, quasi-quasi, l’impressione

che il solo avere un’opinione

serva a divider le persone

tra chi si tace e chi si espone:

passerò anche da coglione,

però coltivo, in fondo al cuore,

un po’ di sano buonumore!

Procedendo «per sintassi» ma non solo

"Ed era il punto?"

"No, la virgola,

il punto e virgola

e, forse, quello esclamativo,

l'ammazza caffè

al posto dell'aperitivo,

la fine

ancor prima dell'inizio:

sì, quando non c'è

altra strada che il supplizio!"

"E allora perché?"

"Se ogni cosa

avesse il volto che si vuole,

sol chi osa

troverebbe le parole

per descrivere quel sogno

che comincia dal bisogno!"

Amaro in bocca

Ombre, silenzi,

malumori a ondate,

poi ricordi a frammenti

e simulacri di risate

per nascondere un disagio

che ha il sapore, un po' sinistro,

di presagio,

di destino ineluttabile:

sicché il mero sarcasmo

non basta a salvare il salvabile,

ammesso che ci sia

qualche cosa da salvare,

ch'io non vada alla deriva

e che riesca nell'intento di nuotare.

Basta,

è opportuno che non scriva

quel che l'anima confessa

e che il cuore non traduce

per volere della testa.

Ecco,

la ferita si ricuce,

ma l'amaro in bocca resta.

Roba da poeti? Va bene, e poi?

Quello concernente il peso e l’importanza delle parole è un tema che – e non da oggi – mi sta molto a cuore. D’accordo:

«Roba da poeti», direte voi, e può essere che abbiate anche ragione (anzi, di ragioni – a dirla tutta – ne avete più d’una).

Ma io, d’altronde, questo sono e, ormai lo sapete, non solo non me ne vergogno affatto, ma lo grido pure – in tutti i modi possibili, per di più – ai quattro venti.

Risultati? Pochi, pochissimi, quasi nulli, ma – ad onor del vero – occorre rimarcare come non sia sempre facile, al cospetto dell’arte, ragionare in termini di risultati tangibili; poi, altrettanto onestamente, vi dico che non è questa la sede – o meglio – non è di questo che, al momento, mi va di disquisire.

No, voglio – o meglio, vorrei – ancora una volta, prendere la faccenda – quella che riguarda il peso e l’importanza delle parole, intendo – di petto:

«Perché»?

Come sarebbe a dire:

«Perché?»

Perché non vorrei sembrarvi supponente, ma ho la netta impressione – se non addirittura la certezza – che, al giorno d’oggi, siano in molti a trincerarsi dietro lo sterile paravento del:

«Tanto è roba da poeti» e, se – con le parole, il loro peso e la loro importanza (tutt’altro che presunta, a mio giudizio) – il giochino è, tutto sommato, abbastanza semplice, non è così – o non dovrebbe essere così – in generale.

Oggigiorno, in altri termini, si corre il rischio – e lo corriamo tutti, lo corre l’intero tessuto sociale, a mio parere – che il passo – dal:

«Tanto è roba da poeti» al:

«Comunque, per fortuna, non mi riguarda» – sia così breve da risultare impercettibile.

Domanda:

«E dopo»? 

Matteo Sabbatani

Il nuovo libro di Roberto Vecchioni

Dal 28 ottobre in libreria, per Einaudi 

«IL MERCANTE DI LUCE»

Trama

L'eroe è diverso, solo e diverso. È solo l'eroe tragico, così come l'eroe lirico. Marco è ormai prossimo alla fine. Ha diciassette anni e soffre di progeria, una malattia che accelera vertiginosamente lo scorrere del tempo e condanna a una vecchiaia precoce. Suo padre, Stefano Quondam, fuori dal tempo e dal mondo ci si è sempre trovato, anche se in maniera diversa. È un luminare di letteratura greca, grandissimo e misconosciuto, un Don Chisciotte che non ha mai smesso di combattere una testarda battaglia contro la stupidità e l'omologazione. Ma tra i due, chi è veramente il mercante di luce? Chi salva l'altro? Questa è la cronaca degli ultimi dieci giorni di un ragazzo colto e curioso, emozionato di fronte a quello che sa della vita, e di un padre che gliene spiega il senso, l'unico che conosce. Il filo che li unisce, che trasforma il pensiero in un racconto che non potrà essere dimenticato, è la poesia greca: un excursus appassionato, un viaggio luminoso in cui si rincorrono i grandi gesti e le tenere paure di poeti e poetesse dell'unico tempo possibile, quello tra il mito e l'invenzione dell'amore. E sarà proprio qui, in un punto sospeso tra pagine da sfogliare, gioco, passioni e vita vissuta, che troveranno il varco per salvarsi entrambi, perché non è possibile che "gli uccelli cantino quando finisce una tempesta e un uomo non sappia essere felice per il sole che gli resta".

Note Editore

Un padre e un figlio, intorno a loro il mondo di oggi e dentro di loro un mondo sospeso tra mito e invenzione: un romanzo intensissimo sull'amore per i libri e per la vita.

Prefazione

"Lui non sta ritto ai quadrivi come un imbonitore. Lui va, casa per casa, lui sta nella mia casa. Lui è il mercante di luce. E il suo prezzo è il mio cuore in tumulto"

L'eroe è diverso, solo e diverso. È solo l'eroe tragico, cosí come l'eroe lirico. Marco è ormai prossimo alla fine. Ha diciassette anni e soffre di progeria, una malattia che accelera vertiginosamente lo scorrere del tempo e condanna a una vecchiaia precoce. Suo padre, Stefano Quondam, fuori dal tempo e dal mondo ci si è sempre trovato, anche se in maniera diversa. È un luminare di letteratura greca, grandissimo e misconosciuto, un Don Chisciotte che non ha mai smesso di combattere una testarda battaglia contro la stupidità e l'omologazione. Ma tra i due, chi è veramente il mercante di luce? Chi salva l'altro? Questa è la cronaca degli ultimi dieci giorni di un ragazzo colto e curioso, emozionato di fronte a quello che sa della vita, e di un padre che gliene spiega il senso, l'unico che conosce. Il filo che li unisce, che trasforma il pensiero in un racconto che non potrà essere dimenticato, è la poesia greca: un excursus appassionato, un viaggio luminoso in cui si rincorrono i grandi gesti e le tenere paure di poeti e poetesse dell'unico tempo possibile, quello tra il mito e l'invenzione dell'amore. E sarà proprio qui, in un punto sospeso tra pagine da sfogliare, gioco, passioni e vita vissuta, che troveranno il varco per salvarsi entrambi, perché non è possibile che «gli uccelli cantino quando finisce una tempesta e un uomo non sappia essere felice per il sole che gli resta».

Dal 15 settembre in edicola

Da Lunedì 15 settembre sarà in edicola la raccolta inedita delle migliori canzoni di Roberto Vecchioni.

Brani indimenticabili, entrati nella memoria di tutti gli italiani,ma anche brani meno noti da riscoprire, selezionati e commentatidall’artista stesso e dal critico musicale Mario Luzzatto Fegiz.

14 CD mai pubblicati del Prof, più il DVD Camper,che lo vede protagonista di una grande interpretazione dal vivo.

Una collezione di musica, vita, poesia e grandi storie.