Un'ora

E sono qui, ora,

a parlare d’un ora

che è nata

e non vuol finir mai,

un’ora sbagliata

e foriera di guai.

È un’ora arrivata per caso,

vestita di panni

che sembran di raso

e tesa a far danni,

a pigliar per il naso –

così, "col sorriso" –

noi tutti, perché:

“Ora dico che gli asini volano

e, se saltano solo, tant’è!”

E’ un’ora, signori,

almeno al momento;

però,

poiché i fiori li impollina il vento,

Dio non voglia che – prima di sera –

si tramuti, serena, in un’era:

laddove mai ciò dovesse accadere,

gente mia,

questo nostro aspettare e sedere

si farebbe agonia;

e per voi, se anche aveste capito,

giungerebbe dall’alto l’invito

di un cowboy che, col far da bandito,

imporrebbe si cambi la trama,

ma resti l’ordito