Poveri cristi

E, sotto la nebbia opaca
che ammanta ogni cosa,

c’è l’anima mia che, sacra,

prudente e gelosa,

difende se stessa dal mondo:

si muove qualcosa

nel ventre viscoso e profondo

d’una realtà come questa,

che l’abito della festa

vuole indossarlo comunque.

Anche in un bagno di sangue,

osa danzar sulle punte:

senza guardarsi allo specchio,

tiene ben chiuso l’orecchio,

per cui quel rumore di fondo

non tange la sua voluttà

e quelli che chiedon pietà

possono solo annaspare,

privi di appigli e speranza,

nel blu cobalto d’un mare

ricolmo d’indifferenza.

Oh, donna che reggi il destino
e guidi del tempo il cammino,

spiegami almeno perché

soltanto i poveri cristi,

quelli che sanno com’è

la litania dei sofisti,

non si dan pace che a te

piaccian buffoni e arrivisti